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Notizen

20. Mai 2003

Das ist Berlin. Man stirbt so leicht
im Frühling
wenn die Birkenpollen fliegen
die über unsre Mauer stiegen
die jetzt verwehn
Luftballons
daran sie Verse binden
tief unten, himmelhoh. Sie heißen
im grünen Mai. Die Zwetajewa nie
nicht Mascha Kaleko

 


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